Perdi minha fé nos homens.
Pra falar a verdade ela nunca existiu, mesmo. Mas, quando digo homens, não quero dizer raça humana, e sim os seres humanos do sexo masculino. Não sei por que, não sei como, mas não acredito nos sentimentos deles.

Pode parecer absurdo, mas não acredito que um homem pense mais que “Que gostosa.” ou “Hoje vou me dar bem.”. Esse sentimento de que os homens não sentem não é recente, como já disse.

Veja bem, explicarei.

Quando eu era pequena, tipo uns dez anos, minhas amigas e eu estávamos a descobrir o que seria, mais tarde, uma prioridade nas nossas vidas: as bocas. Dez anos! Achou que fosse o que? Beijinhos inocentes aqui, outros nem tanto ali, minhas amigas se tornaram dependentes desses tais beijos. Eu não. Não beijava, não queria saber de garotos, só das minhas bonecas e dos meus carrinhos, e desejava que elas voltassem ao que era antes.

Mas só piorou.

Mais tarde, adolescência. Elas só queriam saber de homens e mais homens. Pra elas, homens; pra mim, apenas projetos de gente. Eu achava estranho, sabe?, que só eu me incomodava com o fato de que eles olhavam mais do que deveriam para a parte de trás do nosso corpo, ou que eles terminavam o suposto “namoro” logo depois de um big amasso.
Parecia que elas não se importavam de terem o coração partido a cada fim de namorico ou paquera, e sempre se iludiam novamente. Entregavam-se de corpo (mas não tanto assim) e alma para aqueles monstrinhos durante algumas semanas e passavam o dobro do tempo se lamentando e se perguntando o que fizeram de errado pra que eles as deixassem.

Por não ser extremamente bonita, nem brilhante, nem simpática, nem abundante (você sabe em que), eu não era uma dessas meninas de coração partido.

Via as coisas acontecendo de longe, porque os monstrinhos eram só meus amigos. Quando eram amigos. Eu era a ouvinte deles e delas. Eles eram superficiais, mesquinhos, ignorantes, imaturos e dotados de tal poder de quebrar corações que não sei como não fui vitima logo cedo, assim. Minhas amigas me contavam como eles eram românticos, fofos, inteligentes e agradáveis, mas eu sabia que não era verdade verdadeira.

Era teatro.

Mas eu cresci, sabe? Cresci mesmo.

Alta, morena, inteligente e coisa e tal (parte dita e confirmada por alguns amigos – héteros – e amigas legais e leais). Percebi que, do meu grupo, tanto da escola quanto da rua, eu era a única que restava a ter um coração partido. Eu nunca tinha chorado, sofrido e me descabelado por um cara.
Nos meses seguintes, fui tentada de algumas formas a sair dessa posição tão segura e confortável que é não ser ameaçada. Quase me rendi uma única vez, mas desisti antes de cometer essa atrocidade. Ele não era digno, percebi a tempo.

Para provar o contrário, eu tenho em casa um exemplo de um homem que tem sentimentos.

Pra mim, meu pai é o único homem (meu avô também) capaz de amar uma mulher. Ele mima a minha mãe, cuida dela, faz comida, compra presentes, convida para jantares românticos, passa finais de semana viajando com ela. Ele é especial. Mas só ele.

De verdade, de verdade, nunca vi um cara se acabar por alguém como nós, mulheres, nos acabamos por um homem.

Vocês, homens, são o motivo de nos arrumarmos bem, usarmos salto alto para parecer termos uma bunda maior e uma perna melhor, para nos pintarmos todas e ficarmos com a pele lisinha, pra que você deseje nos tocar, passamos perfume, escovamos o cabelo, fazemos dieta e nos depilamos. Acha FÁCIL? Não é, nem um pouco.

E o que os homens fazem? Jogam futebol. Bebem cerveja e ficam com aquela barriguinha absurdinha. Pegam outra na nossa frente. Olham para a bunda da outra quando queremos que olhem pra nossa. Ou viram gays, que é PIOR que ser um cafajeste.

Mas, então, ela acha que você vai pedi-la em namoro (ou casamento, se for mais sério). Você a chama pra jantar, pede aquele prato caríssimo, naquele restaurante caríssimo e sorri pra ela. Mas, antes, enquanto você gastou quinze minutos vestindo só uma blusa e uma calça social, que você usou no dia anterior e ainda estava limpa, ela levou duas horas fazendo escova e unhas, mais uma hora se depilando e maquiando.
Porém, ela gosta de você, e sorri de volta.

Quando ela pergunta o motivo do jantar, você diz: “Fui promovido”.

Nós, mulheres, não queremos estabilidade de um cara rico, sempre; não queremos um cara bom de cama, sempre; não queremos um homem lindo, sempre; não queremos o mais inteligente, sempre.
Se você for isso tudo, ótimo, maravilhoso mesmo.

Mas não precisa ser, pra que ela goste de você.

Só o que você precisa pra que tudo dê certo é bem simples, até: amá-la.

Viu? Se nós te amamos, seu energúmeno, basta nos amar de volta.

Mas, como eu disse antes, perdi minha fé nos homens.

Vocês não merecem meu sacrifício de beleza, nem todo o meu estudo, nem minhas lágrimas, muito menos meu sorriso. Não merecem que eu gaste meu tempo esperando você ligar, nem que eu acorde de madrugada cansada de pensar em você. Não merece que eu compre alguma coisa pra te dar, ou pra te divertir. Não merece que eu saia de casa pensando em te ver, ou pensando que você quer me ver.

Porque, mais dia menos dia, você vai me dar o fora e eu vou ficar que nem minhas amigas adolescentes, me perguntando o que fiz de errado pra que você não me quisesse mais.

Vocês não sentem.

Falam das mulheres como pedaços de carne num açougueiro. “Hum, acho que aquela é gostosa”, você pensa, antes de pedir pra ficar com ela. Não somos comida. E se leva um fora, não liga. Afinal, existem três mulheres para cada homem no mundo, certo?

Pior ainda é o que acha que somos cegas.

Antes de fazer aquela merda que você planeja há algum tempo, PENSE. Nós temos olhos e ouvidos. Sabemos que você ligou pra ela, porque alguma amiga dela é amiga sua também e te disse. Sabemos que você marcou de sair com ela, porque um amigo seu é falador. Preste atenção. Somos mais inteligentes do que você pensa.

Na minha cabeça – não sei das outras mulheres –, vocês devem achar que a gente não sabe quando mentem.

Pois sabemos.

Não me mande letras de música, nem diga que conta as horas pra me ver, ou que não consegue parar de pensar em mim. Até que me provem o contrário, homens não se sentem assim. Eu nunca vi um homem se sentir assim.

Ver para crer, sabe como é.

Espero, do fundo do meu coração adolescente, que tudo o que eu escrevi até aqui seja mentira.

Que os homens amem, sintam saudade e não se importem só se as mulheres são gostosas o suficiente ou se o que o amigo dele vai acreditar que ele pegou muitas. Que os homens acreditem no nosso potencial e não nos chamem de patroa entre si, porque é pejorativo. Que os homens nos levem flores, porque é bonito, e não porque vai ser mais fácil nos levar pra cama. Que aquele presente caro seja dado de coração, e não por culpa de traição.

Por favor, homens, me provem que estou errada.



Esclarecimentos:
A autora desse texto nunca teve um namorado. Além disso, a autora desse texto já cansou de tomar a iniciativa com o garoto que, finalmente, conseguiu tirá-la do pedestal e fazê-la se apaixonar.
Também, aprendeu uma técnica para não ter o coração partido facilmente (eficácia oitenta por cento garantida): gostar de si mesma. Ao que parece, ela gosta mais de si mesma do que pode gostar de um garoto na idade que tem, diferente de suas amigas supracitadas no texto já lido.
Mas isso não impediu que sua falta de fé nos homens fosse estimulada pelo primeiro garoto que beijou. O dito cujo ficou com outras duas garotas na frente dela, no dia seguinte, e, em seguida, deu o fora nas duas.

Dito isso, o texto se encerra aqui.